Gosto dos teus lábios. Ainda mais se eles estão nos meus. Muito mais quando se tornam nômades em meu corpo. Gosto do sabor que há em tua carne, da medida em que ferves as emoções em teu sangue para brindar-me com o encontro. Gosto quando demoras em deixar-me, quando postergas retirar teu peso sob. Gosto quando comigo se excede, quando transbordas em minha companhia, quando divides a luz e depois entardeces ao meu lado, quando sonhas acordado para contrariar meus sentidos.

Cáh Morandi

para os íntimos

Sinto intimidade com quem me permite o silêncio – mesmo quando as palavras poderiam ser necessárias. Quem compreende a ausência da fala inclina a cabeça em prece e também ora. Permito-me, que às vezes, o pensamento seja mais lento, que dentro de mim, se contorça, se exprima e se dilua sem alcançar minha voz. Sentir é isso: a pausa na música para o suspiro. Sentir é isso: o espaço que a terra espera para receber a próxima gota de chuva. Sentir é isso: o segundo que a pálpebra se fecha para abraçar os olhos. Sentir é isso: descobrir qual flor abriu primeiro a primavera. Não há tempo perdido na ausência, somente na falta. Ausência é ainda estar. Falta é já ter partido. Gosto de quem permite ausentar-me. Que não interrompe meu êxtase em mim. De quem não pede a escrita. Só quem nos conhece bem próximo é capaz de saber nosso silêncio e lê-lo. O silêncio é língua da intimidade.

Cáh Morandi

nunca quero saciar,
nem transbordar,
nem cansar,
nem encontrar sossego:
quero em ti, sempre encontrar
uma falta, um vazio de gestos,
uma palavra perdida, uma ausência
para que eu nunca seja
plena e completa
para que eu nunca
me encontre suficiente

que eu te ame mais
do que te ame:
que haja em mim
a incontrolável
necessidade.

Cáh Morandi

para quem ouvir

Empresto meu tempo à ouvir quem tem mais estradas do que eu. Não é desgastar o ouvido quando a palavra vem carregada do peso das suas histórias. Não é dispensar o que aprendi e vivi, mas reconhecer que há belezas que só quem atravessa o tempo conhece. Meu avó soube envelhecer, herdo dele os traços do rosto e a palavra bruta – que no fundo é poesia para quem sabe entender. Suas mãos calejadas dos arados dos anos e das cidades à que foi predestinado, assinam o livro de quem viveu demais para perder tempo escrevendo (estas minhas palavras são seu prefácio). Essa rudez que levemente se estampa sobre a falta de vocabulário, se esmaece ao som da sua voz. De tudo que aprendi com ele, não esperei saber do amor. Não esperei que ele me traria o sentido de tudo que já li e escrevi. Conhecimento só tem valor se é passado adiante, assim transcrevo as suas palavras, sob o olhar de minha avó: “Espero que você tenha a nossa sorte, de ter alguém que vai passar a vida com você. Porque hoje, com mais de 50 anos de casados, a melhor coisa que você tem na velhice é poder contar as mesmas histórias juntos”. Calei. Silenciei. Nenhuma palavra pode contestar o amor, principalmente diante de alguém que o viveu.

Cáh Morandi

sobre a poesia

Sou uma mulher de muitos livros
Incontáveis poemas me deixei, noutros fiquei por dias
Tardei em contar alguns causos, me precipite em viver o que podia
Me dei o direito de esquecer o discurso
De perder a caneta, de calejar o pulso
A poesia me tornou madura,
Mas me colheu ainda na palavra antiga,
Meu arado foi trabalhar cada letra
Desconstruir a escrita
Semear sem esperar a rima

O meu ofício sempre foi outro:
O outro.

Cáh Morandi

duelo

Prefiro ter entre nós o precipício. Antes o salto ao abismo do que se aproximes. Antes que tuas mãos, aparente aveludadas, alcancem meus pêlos. Evito sentir teu falso aroma de quem virá sem causar danos. Sei que há mascaras em ti. Sei que vens, disfarçando, se chamando por outros nomes, vestindo vistosas vestes. Vens sempre antes. Bem antes. Incorporada numa felicidade abrupta, num amor cheio de promessas. Numa tarde serena me iludes, sentada ao meu lado, enquanto confesso as fraquezas que usarás, algum dia, contra mim. Tu vens, pede colo, me dá teus ombros, enches meu futuro de promessas vazias. Às vezes te reconheço pela voz, outras pelo peso do teu corpo. Sei quando mastigas as palavras para confessar o pecado que irás cometer. Serpenteia minhas histórias, se parece com meus antecedentes. Até pareces próxima, parente, irmã de uma vida parecida com a minha – ou tão diferente que é possível cogitar a possibilidade de completarmo-nos. Brinco contigo sabendo quem tu és nas noites mais severas e nas manhãs mais novas. Já sei do doce que começas e no amargo que tu te tornas, e engasgas, atravessada em minha garganta. Não pense que não sei teu nome. Não pense que não sei que sempre estás à beira. Um passo. Um suspiro da minha nuca. Foge de mim, pois ainda não duvide que te venço. Ah, dor: quem de nós será nosso tormento?

Cáh Morandi

a minha resistência

é forçada a ceder

com a leveza que 

tuas mãos me guiam -

teus dedos firmes em

minha cintura me dando

a direção e a velocidade

com que perco os sentidos

- estou em alvoroço, e sei

que o amor está prestes

a me vencer

meu vestido no chão:
minha bandeira de paz
está estendida

Cáh Morandi

sorteio

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acordo com a vida

Deus, te agradeço pela morte, a certeza do fim adia a pressa da felicidade. Não olharei para a morte insatisfeita por sua chegada, espero apenas que ela não me surpreenda mais cedo do que imagino. Saber que ela chegará, me faz viver o minuto que tenho intensamente, dizendo mais sim para as aventuras, mais não para o que amarga os dias. Pensar que posso desaparecer me faz não negar mais amor e gentilezas, e ao fazer isso, descubro que são coisas que quanto mais dou, mais tenho parar dar – e principalmente, sobreviverão no outro apesar de mim, apesar da presença. Não penso que a morte é um limite, um ponto final, é apenas um alarme de que é preciso ter urgência em descobrir quem se é, ou se descobrimos cedo demais, reinventarmo-nos, evoluirmos. Serei egoísta com o tempo: até o último segundo, aquela última vez em que eu trazer ar para meus pulmões, não darei à ele a trégua de ser achada inútil e desocupada. Deus, te cansarei em estar viva – me desculpe se meus excessos redobram teus cuidados, mas minha maturidade em enxergar o que vislumbro desde agora faz com eu permaneça sendo a menina dos teus olhos. O que nunca irei considerar é a ideia de morrer antes do tempo. Acinzentar os dias, me trancar em casa, ter medo de arriscar, de me perder. O medo é parente próximo da morte prematura, a morte que existe em vida e não percebemos. Deus, temos um trato: a morte que venha me visitar só quando necessário, e quando vier, que se atrase. E algo mais peço: não deixe que a família e amigos me leiam qualquer coisa, quero ter vivido tanto a ponto de ter consumido todas as palavras das bocas de quem amo. Que a minha vida seja o poema que lerei, muda, para eles em minha despedida.

Cáh Morandi

cabe agora

O que cabe em mim é a tua parte. É a tua mão dormitando entre meus seios. É o teu pão na minha mesa. É o teu corpo em minha cama. É a tua presença preenchendo os dias. Cabe tua palavra que convida para o poema. Teu peso sobre meus músculos. Tua ansiedade em minha calmaria. Tua camisa em meu armário. Cabe substituir a aliança nos dedos. Cabe tua mão entrelaçar a minha. Cabe teu caminho ser a extensão do meu. Cabe despedir os "porques", "pra quês", "poréns". Cabe no meu delírio tua razão. Cabe tua censura em meu vestido. Cabe dividir as contas, o tédio, o mau humor, para aliviar o ruim. Cabe dar-te a novidade, o amor, a generosidade, a primícia do melhor. Cabe ceder-te mais espaço. Cabe dar-te o que em mim é ímpar para ser par contigo. Cabe tua vida na minha. Cabe até tua ausência em minha presença. O que não me cabe mais é a saudade que divide o pensamento contigo. Não me serve mais a distância. Os quilômetros. Os pedágios. Cabe a ideia de que venha morar comigo.

Cáh Morandi